Уже светает около шести...

Уже светает около шести...
Похолодало
и на веранде намело листвы.
Этот сентябрь тебе достался даром.
В лохмотьях сад на фоне синевы
cтоит, как дервиш, всё раздавший бедным,
и между растопыренных ветвей,
где обитает с посвистом победным
один гиперборей,

сквозит такой тщетой, что поневоле
вбираешь в плечи голову...
Галдёж
ворон над голым полем
напоминает чем-то молодёжь,
когда она толпится на пороге
грядущего, чей вожделенный вид
безумное желание потрогать
рождает в ней и тянет, как магнит!
Зачем же так безропотно, смиренно
сдаётся лист на ветра произвол?
Как свергнутый монарх, с куста сирени
летит под корень,
в перегной,
в подзол...

О, удержи гортань от междометий!
Создатель прав и замысел, заметим,
куда суровей нашего «молись».
Природа обеспечена бессмертьем:
листва вернётся — не вернётся лист...

День обезглавлен: чуть не до полудня
в обнимку с книгой, лень пошевелить
и пальцем... Клонит в сон ежеминутно.

«Бесследно всё — и так легко не быть!»