Что же это за смерть говорливая?
Что же это за жизнь боязливая?
Что же это за тяжкий апрель?
Это небо многопудовое,
опуститься на землю готовое.
Кружит голову Пасха, как хмель.
Тень Христа над озёрной обителью
утешает келейного жителя:
так ли, сяк ли, а жизнь – это сон.
Разбежишься, взлетишь на мгновение
и мгновенно найдёшь утешение –
заполошный небес перезвон.
Ничего, что подруга отравлена,
ничего, что глубь ватная явлена
и зияет чернильный провал,
лапой плюшевой воздух щекочущий,
языками иными бормочущий.
Он давно меня шёпотом звал.
Но не время, и Пасхи качание
оградит, окольцует отчаяние.
Надо мучиться, думать, искать
смысл, взлетевший и в тучу зарывшийся,
лунным светом в окне заискрившийся.
Не дотронуться, не описать.
Что же это за смерть говорливая...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092201315
Свидетельство о публикации №118092201315
Рецензии