Хвостатые вышагивают дни.
Подёргай их за хвост и подмигни.
Серьёзно отестись к ним не могу.
Им вслед, как филин, ухаю: «Угу!»
Как филин, сел в дупло весны гнилой.
А отсыревший март, как аналой.
На нём уже топырится апрель
и прочая заоблачная прель.
Вся в тине лезет Пасха из ставка.
Лягушья серебрится в нём икра.
И скоро головастиков косяк
перечеркнёт его наискосяк.
Но это всё бессмысленный пейзаж,
в котором дней рассыпан ералаш,
в котором заблудившийся мой дух
стяжает лишь кручину оплеух.
Хвостатые вышагивают дни...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092201261
Свидетельство о публикации №118092201261
Рецензии