Одной из нас... моей Ромашке...

Поэтический дар мой,
Для чего он судьбой дан...
Может быть, это рок злой
Или чей-то такой план...

С какой целью слова в ритм
Излагаю, как рву слог,
Или будто души всхлип,
Это мной говорит Бог?...

И зачем сквозь себя боль
Пропускаю, как свет глаз
И на раны свои соль
Щедрым слоем... Моих фраз

Льется жаром огня свет,
Меткий выстрел моих стрел,
Арбалет-тело... страх?.. нет...
У души есть до ста дел..

Из забытых к утру снов
Я сплету в небесах сеть,
Без страховки, одна... вновь
Буду рифмами вниз петь...

Я свой крайний больной стих,
Поцеплю там где  жар-луч..
В нем пророческий слог- миг
Изложу- этот свет... ключ...

Вечный разбрат добра-зла
Раздирая мой стих- слог
И на сердце ползет мгла,
Но со мною всегда Бог...

Я его немоты - стон...
Я его о мольбе крик...
Колокольный набат-звон,
Разорвавший  меня пик...

Износила шаги в кровь,
Изрыдала глаза в мрак,
Я стихами кричу вновь...
Не писать... тогда ... жить...как?...

Поэтический дар мой...
Почему он не всем дан. ..
Может быть,  это рок злой
Или Бога такой план...