Плацкарт

Я поездом Харьков-Москва, через Тулу,
Катился на стыках бренча.
Я ехал плацкартом, вонюче-сутулым,
И, честно скажу, одичал.

Там были проверки: таможня, граница
И с той и с другой стороны;
Красавицы в форме, что можно жениться,
Но только во время войны.

Конечно, я взял бы билет подороже,
Но цены кусаются, ох!
Что делать, мы платим всегда, сколько можем,
Чтоб с голоду каждый не сдох!

Хоть пенсия, вроде, почти на пределе,
Я думал, что средний я класс,
Но после Майдана нас «малость» раздели,
Остался один лишь каркас.

Внизу подо мной, габаритов огромных
Была многодетная мать.
Вела себя мама, вообще-то, не скромно,
Ну, если так можно сказать.

Она выходила на каждой стоянке,
Оставив на лавке детей.
А дети кричали, оставшись без мамки,
И ждали от мамки вестей.

Она их кормила то грудью, то смесью,
А памперсы ж, надо менять.
На этом, пожалуй, закончу я песню,
А то будет снова ...

Еще по вагону ходили «менялы»,
Чтоб гривну менять на рубли.
И их проводница совсем не гоняла,
И те ж, «погранцы» берегли.

Промаялся ночь я в набитом вагоне,
Жара, а точней духота.
К утру чуть не умер от липкости вони.
Поездка была красота!

           ----------

Переходя границу пешим,
Я все никак не мог понять,
Каким все это нужно лешим,
И кто устроил это ...
                нам?            

Я человек, вообще, не гордый,
Могу пройти, потупив взгляд.
Но для чего все эти морды
По обе стороны стоят?