По тропе, до горизонта,
странник шел, чудес искал,
за плечами лишь котомка,
в думах- поиски начал.
А в руке дымится трубка,
так шагая налегке,
он в дороге третьи сутки,
а привалы на стожке.
У костра с нехитрой снедью,
он пирует как султан,
созывает ночью ведем,
рассылая песнь ветрам.
Но все ночки одиноки,
колдовство- обычный миф,
ведь те ветры не пророки,
ну а это- просто стих.
Скиталец
© Copyright: Ира Николаева, 2018
Свидетельство о публикации №118092107553
Свидетельство о публикации №118092107553
Рецензии