я достаю из сердца иглы,
которыми сшивали раны
мне сигареты и стаканы
того, что крепче, чем мой мир
в момент, когда его настигла,
сжимая ледяной ладонью
мне горло в это межсезонье,
тьма, перекрывшая эфир.
я глупо чиркал зажигалкой,
жёг спички над сырой душою,
она хотела быть большою
и наполнять теплом людей,
но ей взамен осталась свалка
каких-то непонятных строчек,
в которых мой неровный почерк
не может выразить идей
о том, что я начну сначала,
о том, что встану и побреюсь,
о том, что я ещё надеюсь,
на что-то кроме темноты.
на повороте укачало,
перевернуло и сломало,
и всё мне мало, мало, мало.
к чему повязки и бинты,
когда не зарастают шрамы?
когда горит фантомной болью
под ритуальное застолье
свет заблудившейся души,
как лампа с ниточкой вольфрама
под потолком моей квартиры.
из тьмы вселенского эфира
я говорю себе: "дыши".
Я достаю из сердца иглы
© Copyright: Кисычев, 2018
Свидетельство о публикации №118092100339
Свидетельство о публикации №118092100339
Рецензии
