На ресницах твоих снег,
Я ловлю по одной ртом.
Может, рая с тобой нет –
Только, ангел тогда кто?
Как случилось, скажи, вдруг
Я влюбился в тебя, но
Нет тепла от твоих рук,
Нет следов от твоих ног.
Ах, наивный же я простак –
От добра ты не ждёшь добра.
Как коснуться тебя так –
Белых крыльев не замарать?
До сих пор ты не поняла:
Наши встречи – не ерунда,
От клыков моих и от лап
Никакого тебе вреда.
Так, решая, не окажись
Ни разборчива, ни глупа –
Может, там впереди жизнь,
Неоконченная судьба.
А с небес своих упадёшь,
Адским пламенем сожжена –
Буду нежен, как тёплый дождь,
Как полночная тишина.
Я умою тебя ручьём,
Тёплым ветром слезу утру…
Оставайся, побудь ещё,
Не взлетай, не тай поутру.
На ресницах твоих снег...
© Copyright: Олег Митрофанович Булгаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092102017
Свидетельство о публикации №118092102017
Рецензии