Картина

Впала Родина в глянец,
Где ворьё да рабы.
И куда ты ни глянешь –
Вороньё да гробы.

Сажа, пыль, паутина
На окладах икон.
И такая картина
На Руси испокон.

Щи из печки да каша,
В лопухах городьба.
Это Родина наша,
Это наша судьба.

Бесконечная смута,
Где и смерть задарма.
Снится воля кому-то,
А кому-то тюрьма.

Всё меняется плавно,
Что судьбою дано.
То ли было недавно,
То ли было давно.

То ли здесь, то ли где-то,
Где удача и риск,
Что до боли воспето
И оплакано вдрызг.

Что во мне и в народе
Наслоением бед.
Всё закончилось, вроде,
Или, может быть, нет.

Никого не пугая,
Всходит солнышко дня.
И Россия другая
Удивляет меня.

Звёзды в бездне колодца,
Нерушимая связь.
Но вчера не вернётся,
Полагаю, дивясь.

Пусть душа обернётся
На него, помолясь,
Чтоб не слышать с болотца:
Всё, приехали, слазь!

Такова амплитуда
Новых, ветреных дней.
И чем дальше оттуда,
Тем вольней и вольней.

Только где эта воля,
Если то ж вороньё?
Жаль, о воле глаголя,
Я не чую её.

Вроде, слышу и вижу,
Как летя на авто,
Через пыль, через жижу,
Через то и не то,

Через все карамболи
Вроде шила в мешке…
Сколько боли у воли!
Сколько моли в башке!

И не пир, и не тризна –
То, что с мошкою ешь.
И мозги та прогрызла,
И проела всю плешь.

Что за новою дверью,
Окромя воронья?
Но надеюсь и верю –
Там Россия моя.

Там и дом, и держава,
Там и небо, и хлеб,
Где поёт Окуджава
И где слышится рэп.

Нет раздора в помине,
Все в созвучье лады.
И на лунной пустыне
Расцветают сады.

Время вижу с любовью,
Где все люди – родня.
И смирюсь не с любою
Я картиною дня.

Но уж если, уж если
Потеряю покой,
То не будет и песни
У меня никакой.

Боль не спрячешь под глянец
Взаперти, в кабале,
Если ты – иностранец
На родимой земле.

А народ – это скот лишь,
Всё ворьё да рабы.
И куда ни посмотришь –
Вороньё и гробы.

И рисую картину
Я не ту у окон,
Чтоб смести паутину
На окладах икон,

Соскоблить эту копоть,
Заплатить эту дань.
И уверенно топать
В невозможную даль.

2018