Променад или поэтов по осени считают

Можно заплутать в осенних листьях,
Ветер их поставил на крыло.
На землице дождь водой почистит,
Чтобы жёлто - красным рассвело.
Все кураж, как будто бы поймали,
Листьев даже меньше, чем стихов.
Перья фоток много наснимали,
Об одном и том же текст писцов.
Листопад и вальс, и танго мысли,
До мозга костей впиталась грусть.
У поэтов постны лица,  кислы,
Доведут, я в тяжкие пущусь.
Что не тот сентябрь и им наскучил,
Не успев начаться, гонят  прочь.
Пасмурность с туманом, этих случек,
Урожденную тоску качает ночь.
Романтизм в бокале полном тонет,
От вина пьянеет и наверх.
Кто - то пишет нам о телефоне,
Ждет звонка и в этом весь модерн.
Режут строки слух о катаклизмах,
И в природе, и на небе, и в душе.
Нет вперед движенья, к футуризму,
Всё , как у Маршака, в том "Багаже".
Память по воде бьет... рябь надежды,
Но былое - то в девичестве , там спит.
Будят, но меня  на части режьте,
В прошлом чувств остался дефицит.
Пусто на душе после прочтенья,
На один просмотр отснятый фильм.
Я герой - мужчина... есть хотенья,
Флюгер раскрутить. Где высший шпиль?
Кровь, чтоб закипела жарче лавы
И накрыла страстью все во мне.
Кинусь в омут счастья не для славы,
Бытие постой же в стороне.
Пить хочу, от жажды пересохло...
Ты, к источнику веди меня, тропа.
Осень от пустых стихов оглохла,
Видя, как беснуется толпа...
По фарватеру плывут, его б разрушить,
В крайнем случае ту речку осушить.
Высадить на берег всех петрушек,
Осень, помоги в себя влюбить.