Мой бедный я

Короткий дождь.
Сто первый шаг от неба.
Ленивое преображенье дат.
По воздуху - всё тот же листопад,-
барахтался беспомощно-волшебно.

Давно преодолевшим высоту,
меня из кадра вырезали будто
со стоптанными тапками.
То Буддой
и смыслом наделяю суету.
То чувствую себя листом в багрянце
на видимой бурлящей стороне
загадочной земли.
Плыву в окне
за предзакатным протуберанцем...

Никем не замечаемым замру,
совсем о настоящем забывая.
Смотрюсь в стекло и глупо улыбаюсь,
кривляюсь продолженью своему.

2.
если Вам ночью не спится
в последние дни синевы,
когда самолёты, как листья,
идут на снижение.
Вы:
вышли Вы тут прогуляться,
мать вашу, просто молчать,
если культурно, то, вкратце,
не предаваться речам.

знаков осенних разливы,
встроены: время, мосты,
ветра приливы/отливы
с видами дзэн-пустоты.
завтра октябрь, туманы...
даже напишете их,
мистику осени, страны -
словом из памяти книг.
и...
по звезде от рассвета,
уже ангелочки картуш
трубят и плывут самолёты,
а Вы всё стихами молчишь.

3.

нравятся эти дожди,
белые эти осадки,
пахнущих осенью дни,
в общем, пейзаж марсианский.

так и болтаешься тут,
маешься, свет не включая.
и не тоска это - грусть.
жизнь это просто такая.