О поэзии

Стихи я в детстве не читал,
Скучнее не встречал я текстов.
Я в прозе мысли мудрые искал.
Поэты лишь марали место.

Есть гениальные, не спорю,
Стихи их за душу берут
И подчас помогают горю,
По сути пишут и не врут.

Хотел бы стать на них похожим,
Писать со смыслом, дать другим
Для сердца пищу и для мозга тоже,
Служить намереньям благим.

Но зачем, когда ведь можно
Писать, что в голову взбредет.
Так-то стихи писать несложно,
Ты главное вложи побольше чувства,
И пойдет!

Твои же чувства уникальны,
Ты полюбила снова, Боже мой!
Впервые ты вошла с ним в спальню!
А может с ней?? Сама с собой???

Война, хоть столько лет прошло,
По-прежнему довольно актуальна.
Необходимо, чтоб на всех нашло,
Особенное чувство: радостно-печально.

Есть классика: ребята, жизнь прекрасна!
Спасибо, что открыли мне глаза.
А то я думал, все напрасно,
Прям по щеке пошла слеза.

Еще есть тема: через слово
Писать за веру что-нибудь.
И вот, это уже не чувства снова:
Религиозно-философческая муть!

Поэт – это зов. Нет работы: «поэт».
Поэта писать долг зовет.
А если не так, то ты не поэт.
Ты – рифмоплет.