Письмо товарищу Буссу, редактору и человеку

ПИСЬМО  ТОВАРИЩУ  БУССУ,
РЕДАКТОРУ  И  ЧЕЛОВЕКУ,
О  ПРОБЛЕМАХ  ПОЭЗИИ

Простите меня, товарищ Бусс,
Что на семинаре не весь я,
Что слишком малым количеством уз
Связала меня Поэзия.

Представьте: задача стоит предо мной,
Иксами вся разукрашена –
А я о рифмы бьюсь головой
Литобъединения нашего.

Меня из Саратова скоро плацкарт
Умчит к морям иль куда-нибудь,
А этот талант в миллион карат
Шведовский Вам огранивать.

В Саратове вечно горят фонари,
Чтоб парня узреть женатого,
А в Англии снова скрипят Скрипали
Под грампластиночки НАТОвы!

Но разве в этом поэта удел –
Ассенизировать санкции?
Можно ещё вычислять предел
Терпения целой нации.

Не в том Поэзия, чтоб громады од
Ритма сцеплять шестерёнками,
А в том, чтоб удерживать неба свод
Над первой слезою ребёнковой.

Поэзия – это ветров порыв,
Сдирающий шкуру столетия,
Поэзия – яда аперитив
В тонкой руке джульетьевой!

А о том, кто тянет к строке строку,
Жизнь, как бурлаки на Волге, для,
О нём промолчать лишь минуту смогу
И то со стрелою в горле я.

Депутаты у нас любители бус
И расхитители пенсии,
Но я прошу Вас, товарищ Бусс,
Заботиться о Поэзии.

Она, как эта звезда в ночи,
Что от телескопов ёжится,
Сначала в душе о своём молчит,
А после кромсает ножницами.

И каждый к Вам свой несёт лоскут,
Чтоб стал он страницей книжною,
И в этой среде Вы по средам тут
Варитесь, чтоб мы выжили.

И если когда-нибудь космолёт
По парсекам протащит тяжёлый груз свой,
То пусть инопланетянин прочтёт
И насладится строкою буссовой!

15.09.18.