Пусть над поэтом шутят за спиной,
И крутят пальцем у виска придурки,
Поэт идёт с распахнутой душой,
И он плевать хотел на ваши шутки.
Поэт, как солнце, не кривит душой,
И греет тех, кому лучи по нраву,
Он недовольных обжигает вмиг собой,
Стирает в пепел, если стало мало.
Поэт-пророк, играется с судьбой,
Живущий не поймет того, кто прожил,
Поэт - не человек, системный сбой,
Хотя возможно только он и ожил.
#МихаилСмоляков
август2018
Поэт- не человек
© Copyright: Михаил Смоляков, 2018
Свидетельство о публикации №118092005106
Свидетельство о публикации №118092005106
Рецензии