Доска на стене

Я не имею к славе доступ,
Хотя себе и знаю цену.
Когда помру – повесят доску
Мемориальную на стену?

А если даже не пришпилят,
Нашедши блох в собачьем ворсе,
То у меня игра навылет
И не задумывалась вовсе.

На стену я не лез, конечно,
За ней не прятался при этом.
И жил, признаюсь, не безгрешно,
Как и положено поэтам.

Не бился лбом я в эту плоскость
Быком упёртым и бараном.
А что стена? Преграда просто,
Что разрушается тараном.

Она – такое возвышенье,
Куда залезь – и миру виден.
Зачем на это разрешенье,
Когда твой статус очевиден.

Но что тогда не разрешает:
Судьба, Господь, удача, случай?..
Иль скромность, что не украшает,
Каким постом себя ни мучай?

Да, скромность тут не украшает,
Ведь ты – художник, а не кто-то.
И стену ту не разрушают
Ни дождь, ни лом, ни капли пота.

Я накопил такое в недрах,
Что может всё смести потоком.
И навалил мешки шедевров
Своим неведомым потомкам.

Ещё задам работу мозгу
Всех тех, кто влезет в эту тему.
И пусть они повесят доску
Мемориальную на стену.

А если даже не пришпилят
И не пальнут салютом танки,
Пилою точно не распилят
Мои истлевшие останки.

2018