Игрок прошедшего рода

Вы знаете, что настоящий поэт – это гангстер?
Он может орудовать ночью, с мушкетом и в маске.
Крадется в толпе, но ликует один, при лампаде.
Иронию видит в жестокой и древней Элладе.
Кичлив и суров; вот поэт без рубцов и изъянов.
Бокал в память музе, хоть сам презирает Боянов.
Он пьян с алкоголем и без; пыл поэта на пике.
Слышны в темном доме его молчаливые крики.
Изменчив, как дождь, обаятелен, весел и статен.
Мундир от военного, но без царапин и пятен.
Друзьям доверять, а врагов ненавидеть со шпагой,
Бросаться в роман с головой, а в интригу – с отвагой.
Игрив. Эго жизнь – это игры прошедшего рода.
Народный любимец, держатель стыдливой свободы.
Он есть или нет? Что зажглось на седом небосклоне?
Чернен или верит поэт просвещенной иконе?
Чернильница в топке, перо доживает столетье.
Поэты остались на этом загадочном свете.
Ведут юной мыслью тернистый свой путь-альманах.
Свободу несут в нераскрытых немых письменах.