Деревья все в какой-то неге.
Тепло. Ни облачка на небе.
Затишье полное, как штиль.
На клёне вижу красный шпиль.
Как флаг – один красный листок,
Как петушиный гребешок.
Других, таких же, рядом нет.
Но есть намёк на жёлтый цвет.
Я был, конечно, удивлён,
Узнав, что это красный клён.
Зелёным он растёт прекрасно,
Лишь осенью он будет красным.
Надолго не могу остаться:
Придётся в город возвращаться.
Как жаль! Я не увижу здесь
Как станет жёлто-красным весь.
Художник-осень к нам идёт
И краски разные несёт,
Непостижимые уму,
Распишет всё под хохлому.
Лишь неподвластны её кисти
Все сосны, туи, кипарисы.
Она веками с цветом бьётся,
Но он зелёным остаётся.
17.09.2018
Красный клён
© Copyright: Генрих Лаврухин, 2018
Свидетельство о публикации №118091905364
Свидетельство о публикации №118091905364
Рецензии