Проносятся дни и хлещут, как плети,
Недели – как скрученный жгут.
Стихи мои, словно кукушкины дети,
В гнёздах чужих живут.
Они не вернутся, и в мире огромном
Не встретишь породу мою.
Они не вернутся, а я их не помню,
При встрече не узнаю.
И лишь ненадолго, на землю слетая
С неверной пустой высоты,
Надежду надеяться я обретаю
На счастье, которое – ты.
Проносятся дни и хлещут, как плети...
© Copyright: Олег Митрофанович Булгаков, 2018
Свидетельство о публикации №118091905336
Свидетельство о публикации №118091905336
Рецензии