Не знаю, стану лучше ли. Быть может…
Проходит жизнь. Иные времена
Грядут, – и вряд ли ноги в стремена
Я вставлю вновь. Не то меня тревожит.
А то, что часто не кладёт, а ло;жит
Знаток пера на всех на нас сполна –
Откроет рот, и речь осквернена,
И эту скверну вряд ли кто стреножит.
Министр корову пишет через ять,
Культурой управляет дура-бл*дь –
Из тех, кто Пастернака не читали.
У них одна забота: где б урвать, –
На прочее им попросту насрать.
А жизнь идёт, и это лишь детали...
19.09.18
Детали
© Copyright: Марк Полыковский, 2018
Свидетельство о публикации №118091904821
Свидетельство о публикации №118091904821
Рецензии