Восьмой год

В твоей холодной, светлой тишине
Зевок лисицы звуки поглощает,
А я здесь вспоминаю, заклинаю,
Чтоб дал совет хотя бы в кратком сне,
Ведь сплю урывками, проваливаясь в воду
Ночной чернильной плещущей волны...
А там рассвета щупальца видны,
И в этих реках не найти мне брода.
Как твой восьмой течёт неспешно год?
Мне чудится, что стал ты бестелесным,
И лес твой - удивительное место,
Где медленно на дереве растёт
Дитя в молочной плёнке, сны смакуя,
А там деревьев этих - миллион.
О, милый дедушка, пошли мне чудный сон,
Где ветер этот плод мне в руки сдует...
И ты хранишь там, славный садовод,
Своих грядущих маленьких потомков.
И покупают соски и пелёнки,
Когда малыш на небе зацветёт.
И лис с тобой, и чей-то кот у ног,
И дышишь ты спокойно и без хрипа,
И сладко-сладко пахнет мёдом липы,
И нет назад тропинок и дорог.
Я внучка, но уже не для тебя,
И детство навсегда моё погасло,
Но ты, я знаю, там здоров и счастлив,
Баюкаешь и пестуешь, любя,
Дитя особое, что станет тем лучом,
Что свяжет нас с тобою и осветит...
И будут ворковать в постельке дети,
Что спят пока в лесу чудесным сном.