Сегодня ночью, во сне, прямо над самым-самым ухом,
Громко шевеля противными криками,
Пролетел кровяной комар.
И всё бы ничего, обошлось бы,
Да только комара никому не жаль.
И не может быть его и вовсе,
Ведь сказки читают только спящим.
А мы, да что мы...
Да мы подождём,
Песенки покричим,
Пошустрим от рассвета,
Порисуем цветными мелками на асфальте немногих,
Но для всех важных чужих желаний;
И тугую кашу будем жевать,
Вместе с совестью,
Похороненной в детской крови
политических убежищ.
Раненые солдаты идут, не сгибая спин и смотрят сквозь надвигающуюся чёрную пыль своими красными, кровяными, солнечными глазами, и кричат осенним призывом в далёкую, кажется совсем крохотную, прищуренную от всеобщего неприземлённого восторга и нечистого торжества, даль.
Сказки читают только спящим
© Copyright: Шмельков Клим, 2018
Свидетельство о публикации №118091809099
Свидетельство о публикации №118091809099
Рецензии