Листвы багрянец, птичий крик прощальный...

Листвы багрянец, птичий крик прощальный – осенний морок для души опасен. Я не даю надежд и обещаний. Спускаю свору. Дик и безобразен лес молчаливый, много зла видавший, хранящий под корнями чьи-то кости. Ползёт туман к изножью старой башни – Король Ольховый будет званым гостем. Со мною свита, несыта и злобна, клыки скрежещут, чувствуя добычу. Уже несёмся каменистым склоном. Сорвёшь плоды – таков у нас обычай – положишь мне в ладонь морозных яблок, рябины гроздь, созревшую к Самайну. Других настигнет бешеная ярость – тебя Король Ольховый обнимает.
Летит пыльца над лесом золотая, ложась на ветки бахромою кружев. В забытой башне танец начинаем, охота мчит. Кордон палит из ружей, но разве остановишь чёрных гончих, коней лихих, покрытых алой пеной?
Король Ольховый будет званым гостем.
Налей вина из вскрытой тонкой вены.
Блестит корона, хвост влачится длинный, в огромном зале нас лишь только двое. Трещат и ноют каменные плиты. Охота мчит, от крови сладко своре. Я приведу тебе военнопленных, к ногам швырну людей, как будто уток.
Танцуй, танцуй, ночная королева.
Ещё немного, и наступит утро.