Площадь Искусств

Огромный  красных  гладиолусов  букет
                ее  встречал.
Ни  глаз  его за  ним  не  видно было,  ни  лица.
                Один вокзал.
Потом  поблекла  и  исчезла  в  нем  сама,
          как исчезают  незабудки в  розовых кустах.
Их город  подавил и  превратил  в  теней
          на  сером  фоне  стен и посиневших  чувств.
И на  вопрос «Куда пойдем?» - ответила,
              - К Поэту, что на  площади  Искусств.

Над крышами висели мрачно тучи. Позже               
           прорвались  иглами дождя, 
            пронзая  спины убегающих прохожих .
Нелепый красных  гладиолусов букет
          летит  из  рук  на  мокрый  постамент.
На  нем  Поэт.
Рукою правой дождевые капли собирал он ,
          а левою искал  платок  в  кармане,
               желая утереть свой лоб.
Он  Аникишина ругал последними словами,
      (А это он любил и мог!)
           тот не додумался дать в  руки  ему зонт.
И рядом эти двое без зонта  стояли 
             под  проливным дождем,
                субстанцию своих страстей  пытали:
                остынет  или  возгорит  огнем.
А  город  накрывался тающим  Монбланом,
          грозили  наводнением  каналы
            и пробегали ноги  под  зонтами.
Октябрь был как всегда
                к любви жесток и зол.

Поэт  не  выдержал и спрыгнув  с  пьедестала,               
 вскричал:
«Ты, юный идиот,
  не  видишь разве, что она промокла и устала,               
                еще    немного и  помрет?!
Веди  ее  скорей  куда-нибудь в  тепло,
                там за углом  у  Вольфа с Беранже 
                кондитерская есть  на Невском
                Купи ей  пунш и бланманже.
                Но не веди к Дюме,
                где от пустых повес и холостых гуляк
                и муторно,и тесно! 
                И кухня тоже  там  не  ах!»
Сказал Поэт. И водрузил  себя на место.

Опомнившись  от  изумленья,  пара 
                попятилась сначала,
 и поплелась рука  в  руке по Итальянской, а  потом
                свернула и исчезла у канала,
                так, словно  пролилась дождем.
А  тот всё  лил  и  лил.
Вода  текла рекой по голове,  плечам и сюртуку,
               не  памятник он будто, а  фонтан.
Вдруг  мокрый  голубь сел
         на руку правую Поэта,
            попил с ладони, тяжело взлетел
                и, рассекая дождь, рванул
                к Пассажу   в поисках  зонта.

P.S. О  тех двоих еще два слова
                История проста.
Юнец для милой 
   был  на  все  готовый,
       повел  подругу к Беранже
         но  заблудился волею небес,
           попал к Дюме, а там сидел Дантес!