О чём грустит художник

Мне кажется, погода изменилась,
И дождь сменился солнечным теплом,
Так словно кто-то вытер все чернила,
И выплеснул гуаши за окном.

На самом деле всё гораздо проще,
Звонок, и я скорей спешу к двери,
Она хотела выглядеть серьезней,
Но улыбалась полная любви.

Я заварил ей крепкий чай с лимоном,
Она взглянула, как я тут живу,
Квартиру небольшую, но с балконом
И окна что выходят на Неву.

Мы с ней уже не виделись полгода,
И оба изменились в этот срок,
Её так беспокоила свобода,
Меня же мой сколоченный мирок.

Она на самолёте из Парижа,
А я же из обычного метро,
Её лицо фиксируют афиши,
А мне до славы очень далеко.

И что с того что я пишу картины,
Посредственный художник из трущоб,
Всего лишь мимолётные порывы,
Портреты пары значимых особ.

Но есть всего одна - мне дорогая,
На ней во всей красе была она,
Такая близкая, ранимая, родная,
Её бы я не продал никогда.

Хоть были предложения и споры,
И были гонорары хоть куда,
Я знал, пока есть место для иконы,
Не так уж безнадёжен буду я.