Любовь...

Это было в начале весны,
Когда солнце, пусть робко, но грело,
Когда снова проснулись цветы
И в душе у людей потеплело.

Все попрятали сразу шарфы,
И забыли о снежной короне,
Побросали все куртки в шкафы,
Но один всё ходил в балахоне.

Он ходил, словно туча, угрюм,
Даже солнце его не спасало,
А отчаянье, словно костюм,
С головы и до ног одевало.

Он не верил совсем ни во что,
И был очень печален, поверьте.
Его, правда, не видел никто,
Потому что он был Ангел Смерти.

Для него что весна, а что лето,
Что холодный декабрьский день,
Он всегда на краю того света,
Он лишь горе - последняя тень...

Как давно он не помнит касанья,
Не холодных, а греюших рук,
Смерть не ходит, увы, на свиданья,
И боится смотреть он вокруг.

Ведь однажды, как мы он влюбился,
Ангел смерти о всем позабыл,
Он отчаянно с ней быть стремился,
Так безумно ее он любил.

Но в итоге все кончилось плохо,
И теперь он не может забыть,
Как он клялся до смертного вздоха,
Что он больше не будет любить.

Когда брел он тропою забвенья,
Меж мирами, где нету дорог,
Он услышал прекрасное пенье
И сдержаться от взгляда не мог...

Он увидел ее на балконе,
В окружении тепла и цветов...
Он увидел ее и не помнил,
Тех, когда-то им сказанных слов...

Красотою он был очарован,
Нежным голосом был он пленён,
И тогда осознал он, что снова,
Он теперь оказался влюблен.

Он боялся, что будет как прежде,
Что беды ему не миновать,
И что вновь в своей черной одежде
Меж мирами он будет страдать...

Каждый день приходил он балкону,
Посмотреть на ее силуэт,
Вопреки своему же закону,
Он не мог сам сказать себе нет.

Не решался он к ней прикоснуться,
Чтоб она его видеть смогла,
Чтоб в ответ он ей мог улыбнуться
И сказать дорогие слова.

Так прошли и весна и все лето,
И в начале осенней поры,
Он решил, что он сделает это.
И увидел все те-же цветы.

И она, как всегда,  на балконе,
Танцевала под пение птиц,
Когда Ангел в своем балахоне,
Попытался каснуться ресниц.

На секунду он, вдруг, встрепенулся,
Ведь она так прекрасна была,
Ангел Смерти, решился, каснулся,
И тот час же она умерла...

Вдруг увяли цветы на балконе,
Он стоял, не хотел уходить...
И поклялся в своем балахоне,
Что он больше не будет любить!