Пусть говорят, что это не бывает.
Кто не любил, да пусть меня простят.
А моё утро снова наступает,
где с горизонта льётся мне Заря
и свой рушник мне подаёт руками -
он вышит всеми красками цветов.
И солнце нежно, нежно умывает.
Зовёт к столу, где хлеб уже готов.
Зовёт к столу, где примостятся пчёлы,
свой на краюхе оставляя мёд.
И запах, всех антоновок рождённых,
из сада прилетает на порог.
И я надену белую рубаху,
расшитую созвездьем васильков.
И положу я голову на плаху
за то, что никому отдать не смог
Любовь полей, что прикасались нежно,
Любовь былинки – поцелуя быль.
Любовь, что расцветала весной снежной,
чтоб спасом яблочным наполнить мою жизнь.
Пусть говорят, что это не бывает.
Кто не любил, да пусть меня простят.
А моё утро снова наступает,
где с горизонта льётся мне Заря
Пусть говорят
© Copyright: Сергей Поваляев, 2018
Свидетельство о публикации №118091803623
Свидетельство о публикации №118091803623
Рецензии
