Всё, к чему ни притронусь рукою
горячей, как скрытый пламень во мне, -
горячей крови, -
всё стремится в стихи превратиться,
влагой слёз безутешных пролиться…
Слово. К кому обратится?
Их – нет. А ты – первого лета цветы.
Хрупкость.
Растает их аромат… На стекле морозном летят
гривы коней. Тают.
Вспомнишь ли обо мне ты –
первого лета цветы…
Но сейчас, сегодня зима.
Я не сошла с ума,
просто давно тьма
кутает вечер, день подгоняет,
время грубой рукою срывает, взрывает…
А я вечно к тебе стремлюсь
и опоздать боюсь –
время
льдинкой, снежинкой
в горячей ладошке тает…
Рашида Апатеева Монолог
© Copyright: Поэты Марийского Края, 2018
Свидетельство о публикации №118091801505
Свидетельство о публикации №118091801505
Рецензии