Нет, то не прошлое
в развороты сырой колеи
на осенних дорогах все прошедшее, пошлое
раскидало как листья свои.
Непростая, неясная,
с горьким вкусом рябиновых руд -
это память напрасная,
терпкий вестник простуд.
Осень, послушай!
Где найти мне дождей,
что затопят дороги и душу,
повернув против время течение дней?
В отчем доме мне дорог ночлег,
только ветер качает лихой
под сурдинку пробитый ковчег.
Ожидает потоп на карме старый Ной.
Нет, то не прошлое
по туманам осенним пускает огни
от машин с неотложными,
скорыми вызовами.
Повокзальная и повогонная,
не простившая нам всех долгов -
это память сезонная,
робкий вестник снегов.
***
© Copyright: Максим Цыганков, 2018
Свидетельство о публикации №118091708027
Свидетельство о публикации №118091708027
Рецензии