Послание поэту

Когда-то ты был поэтом
Искусным мастером слова.
Писал так ярко, так живо
О том, что всем нам знакомо.

Писал о любви, немного о смерти
О сильных искренних чувствах.
Ты сердце большое своё подарил
Прекрасной музе искусства.

И рваную рану на юной душе
От людей не стремился ты прятать.
На бумагу ложилась за строчкой строка
И кровь продолжала капать.

Годы шли, и сомненья ростки
В душе твоей корни пускали,
Всё реже рождались стихи,
Обрываясь в самом начале.

Ты начал стыдиться раны своей,
Считая слабостью силу.
Надежной броней её ты прикрыл
И вышел к новому миру.

Хотел быть львом - царем из зверей
Но яд в твоей ране копился.
В итоге стал лишь скользкой змеей
В обычного гада ты превратился.

Как чернила больше не капала кровь,
Лишь яд струился сквозь пальцы.
За тобою муза захлопнула дверь,
Тебя сделав бездомным скитальцем.

Шесть лет ты потом по пустыне бродил,
Страдая от жажды и зноя.
Под бронею всё так же болела душа
Старой раной, наполненной гноем.

Возьми же мой меч и рану ту вскрой,
Сорви все стальные пластины.
И пусть на страницы капает кровь,
Как кровь Христа на пески Палестины.

Пусть родятся под новым пером
Так давно остывшие чувства.
Пусть слова надежды лучом
Снова в души людские пробьются.

Восстань поэт! И сделай шаг.
Отбрось условностей границы.
Пусть вся твоя прольется жизнь
Строкой на чистые страницы!