Растёт поэмы нежный стебель,
Запретный теплится огонь
В казарме, где орёт фельдфебель
И плачет пьяная гармонь.
Где тускло светятся приклады
И плавает угарный свет,-
Для русской Музы - русой Лады -
На грязных нарах места нет.
Искусства страшная дорога
Ведёт к несбыточной мечте,
А жизнь - нелепа и убога
В своей обидной наготе.
А если сон смежит ресницы -
Он явит скорбную судьбу;
Всё чаще Полежаев снится,
Босой в некрашеном гробу.
И только свет посмертной славы
Поэту оставляет мир;
Как лист языческой дубравы
Заблещет имя: Велимир.
Не стыдно миру... В смрадном лоне
Томится гордость лучших лет,
И на скоробленном погоне
Желтеет грубый трафарет.
Ну что ж!.. Он к этому привычен,
Одним святым трудом дыша.
Сочтите - сколько зуботычин
Сносила гордая душа.
Пусть, надрывая бранью глотку,
Склоняясь к острому плечу,
Фельдфебель требует на водку -
Грозится отобрать свечу!
1941
Велимир Хлебников в казарме
© Copyright: Сергей Николаевич Марков, 2018
Свидетельство о публикации №118091704206
Свидетельство о публикации №118091704206
Рецензии