12 00

Она так весь день стояла,
словно ангельский пост берегла.
Словно душу свою потеряла,
но только найти не смогла.

Каждой листовкой этой
сердце сжималось внутри,
адовый день на рассвете -
вечность до самой зари.

Только никто не заметит
что там творится внутри,
что дома голодные дети
которых нужно растить.

Что дома огромный случай
тяжких и страшных забот.
Что дом - есть тяжёлый случай.
Что дом это чёрный порок.

Если бы мы могли бы
лучшую жизнь выбирать,
мы избежали б погибель,
нам не пришлось б кочевать.

Лучшая жизнь - это грезы,
сказочный Мир без забот.
В нашем же Мире - слезы.
В нашем же мире- аборт.

Трудно порой бывает,
Бог если есть, то суров.
Опыт же наш - коварен.
А Бог...
Да, он точно суров.

Она так весь день стояла,
сердце стучало внутри.
Солнце палило жарко,
а люди все мимо шли.

В грустных глазах потемнело,
но все же, был яркий свет.
Тело ее занемело,
жизни в нем больше нет.

Адовым было время
где-то, двенадцать дня.
Даже спасти попытались,
но она не пришла в себя.

А дома всё ждали дети,
"когда ж наша мама придёт?",
"когда ж по утру на рассвете,
она словно птица споёт?"

Но не было больше жизни
в этих зелёных глазах,
не было больше жизни
в шелковых волосах.

Нет там надежды и веры,
нет там теперь и любви.
Есть лишь досада, потери,
и мрачное чувство вины.

Она б так весь день простояла.
У смерти был план другой.

У жизни лишь есть - начало.
У смерти лишь есть - покой.