Урожай

В эту пору, что скупо согрета,
Близок прожитый год к окончанью,
Мне ушедшее вспомнилось лето
В неуёмном своём созиданье.

Было знойным оно, как обычно,
И в широких просторах без края –
Пусть так станет для лета привычным –
Колосилось большим урожаем.

Хлеб стоял золотой и красивый,
Точно море в дыхании бриза.
И, конечно же, верой и силой
Наполнял он, так искренне близок.

Может, птицам поэтому пелось
В беззаботной щебечущей лире.
Затеряться надолго хотелось
В этой трепетной ласковой шири!

А потом трудной пламенной былью
Бушевала страда полевая,
И газеты тогда говорили
О хорошем в стране урожае.

И из строчек их ценности разной,
Суть весомо свою выражая,
Эта новость была самой важной,
Миллионами тонн вырастая.

Ведь не кончатся сами мытарства,
В чудеса верить только – нелепо.
Не найти на земле государства,
Чтобы стало цветущим без хлеба!

В эту пору о том ли, об этом
Вдруг подумаешь, год провожая.
Вновь припомнилось знойное лето
С естеством своего урожая.