Она влечет, как магия стихий:
Поёт душа, и подпевает тело,
Но ей, представь, не нравятся стихи,
И ничего мне с этим не поделать.
Она – поток, терзающий каньон,
Её глубокий юмор тоньше жала,
Но ей Виньон звучит как «совиньон»,
И в женский род зачислен Окуджава.
Мы с ней порой молчим, как два глухих –
Нам всё без слов понятно друг о друге,
Но ей совсем не нравятся стихи –
Мои безукоризненные слуги.
В плену её неодолимых чар
Я слаб, как Одиссей перед Сиреной,
Я обречен, как в битве янычар,
Сражён, как гладиатор на арене.
Я без неё не мыслю о других,
Люблю её – и нежно, и безбрежно.
Но ей мои не нравятся стихи,
И расставанье наше неизбежно.
Она влечет, как магия стихий...
© Copyright: Олег Митрофанович Булгаков, 2018
Свидетельство о публикации №118091702853
Свидетельство о публикации №118091702853
Рецензии