У кого-то жизнь – дорога, у кого – просёлок,
Тем она – пустяк, игрушка, этим – дорог;.
Я хочу для вас остаться навсегда весёлым
И проститься с этой жизнью на своих ногах.
Не замызганным больничным куцым одеялом
Я хочу лежать, укрытый, в беспробудном сне.
А запомниться спокойным добродушным малым,
Ожидаемо ушедшим, как апрельский снег.
У кого-то жизнь дорога, у кого просёлок...
© Copyright: Олег Митрофанович Булгаков, 2018
Свидетельство о публикации №118091609383
Свидетельство о публикации №118091609383
Рецензии