На смерть поэта
Вырвался из жил:
Жил какой-то человек,
Буковки сложил.
Проливался он водой,
Прогорал огнем.
Но теперь над головой
Чёрствый чернозем.
Слово. Лист. Закат погас.
Отблеск золотой.
Всё, что вам придёт от нас -
В дымке над рекой.
Свидетельство о публикации №118091605778