Убитый в нас ребёнок

Печально каждый раз срывать листы календаря
Ведь, дело не в отрывках безнадёжных, даже,
Проходит жизнь, уносит ветер перемен лета,
Осенний холод не оставит и частички сажи.

Только вчера так юн был, смех звучал без поводов для зла,
Искал отрывки из любимых книг для дамы,
Чтобы сказать их тёплым вечером, ответа не ища в глазах,
В которых и не требуешь взаимность.

Встречать рассветы, когда дома ждут не допоздна,
Внушать себе, что детство не закончится за летом.
А что сегодня, где твоя мечта?
Где тот мечтатель с мыслями о завтра?

Где тот фантаст, придумавший свои красоты?
Которые воздвигнет в скором времени из снов,
Где тот художник, так не узнавший про заботы?
Тот, что не думал, станет ли одним из мастеров?!

Сейчас, уже не скажешь, как в одном романе,
Семнадцать лет прошли давно, сумбурных мыслей нет.
Рутина забирает важное одно, так сильно затаив в капкане,
Убив ребёнка в нас, мы убиваем весь сюжет.