Ветер мёрз и кусками висел на деревьях,
Наклоняя вершины их близко к земле.
Обошло перевалами лето кочевья,
Потемнела вода, словно стены в Кремле.
На замке опустевший шатёр общепита,
И замком, как медалью, нам светит сортир,
Что ещё не закрыто, что в нас не убито,
Что не вымерзло в сердце и в норках квартир?
Вековечная тяга к степному простору,
Тяжесть вьючных ремней у подошвы горы,
Промелькнувший плакат "40 лет Автодору",
Ожидание летней туристской поры.
Завожу, но не сеть на живого налима,
Позаброшу, но вовсе не в небо крючок.
Разверну, но не плащ полевой пилигрима,
Оторву, но не неба на память клочок.
Устремлюсь, словно тать, от родного порога,
Одолеть не могу тягу к быстрой езде.
Слишком короток путь до свидания с богом,
Если жизнь не застрянет в какой борозде.
28.06.18
Зюраткуль
© Copyright: Владимир Прокофьев 65, 2018
Свидетельство о публикации №118091601010
Свидетельство о публикации №118091601010
Рецензии