Первопроходцам

Милорд, мы тонем. Видите ли, сами
Ошиблись Вы в подсчёте расстояний
От берега до края той земли,
Которая, как Вы предполагали,
Под нашей простирается зеркально,
И этим заблужденьем обрекли.

О нет, Милорд, не нужно оправданий!
Влекомы, кто наживой, кто мечтами
К сокровищам, которых не нашли,
Мы слишком безмятежно полагались
На милость Провидения. Вот-вот
Прикормленный, без шороха, без скрипа
Захлопнется над нами горизонт –
Добычей окровавленного рифа...

Черкните всё же матушке, Милорд,
Хоть пару строк в запаянном сосуде
И той, которая по воле судеб
Не Ваш продолжит благородный род.
Не только победителей не судят,
Авось, идущий следом подберёт.


Рецензии
понравилось.
идущий следом подобрал -
но пролетело три с половиной века...
с уважением Юрий.

Юрий Кузнецов Дмитриевич   25.09.2018 19:45     Заявить о нарушении