Я больше не скучаю по тебе,
Не жду теперь замысловатых писем.
Зачем их ждать... Брожу в небесной выси,
И мой вояж, увы - совсем бессмыслен...
Оставлен след лишь на дверной скобе.
Болею год. Мне лекарь запретил
Тепло руки твоей хранить и запах.
Но я в плену, в его ежовых лапах.
Стираю башмаки свои на трапах,
И время-эскулап лишился сил.
Ещё чуть-чуть и кончится тепло -
Его остатки разметает ветер.
И календарь остался незаметен,
Быть может был довольно разноцветен...
Откуда-то афишу принесло.
Поверь - я не предамся ворожбе,
Отвары трав мне будут вместо чая.
А может, и сама не замечая,
С улыбкой новый день теперь встречая...
Ошиблась. Ведь все мысли о тебе...
Стираю башмаки свои на трапах...
© Copyright: Лёля Панарина, 2018
Свидетельство о публикации №118091500545
Свидетельство о публикации №118091500545
Рецензии
ещё чуть-чуть, осядет летний пыл,
и меж листвою вдруг почудится пожар...
любовь творила для безумности отвар,
а он, нетронутый безумцами, остыл...
Антоний Косиба 17.09.2018 20:18 • Заявить о нарушении
и меж листвою вдруг почудится пожар...
любовь творила для безумности отвар,
а он, нетронутый безумцами, остыл...
Антоний Косиба 17.09.2018 20:18 • Заявить о нарушении
