А миру теперь не до жиру,
В Британии климат суров,
Петрова утешит Боширов,
Боширова греет Петров.
Нелепы вагонные споры,
Когда одолеет тоска,
Летают смотреть на соборы,
Нормальные, два, мужика...
Простые духовные парни,
Без женских, простите, духов,
Не ходят, увы, в пивоварни
Ведь пиво - оно для лохов.
Они отрывались, резвились,
Вдали от родимой земли,
Но тут, как на зло, отравились,
Ну эти, как их? СкрипалИ!
А Лондон - суров, непреклонен,
Сыграем ка мы в дурачка,
Гуляли по Солсбери строем,
Как строем ходил ВЧК.
Мы пива ни капли не пили,
До Стоунхэджа мы не дошли,
Ходили, смотрели на шпили,
Шпионили мы, как могли.
Суровые, бравые стражи -
Как профи, среди новичков;
И Родина если прикажет,
Сыграют друг с другом в очко.
Носителей генов стрелецких
Нашли в одночасье, как встарь,
Собор у них стал солсберецким,
И выжил несчастный СкрипАль.
Солсберецкое
© Copyright: Константин Зоммер, 2018
Свидетельство о публикации №118091504121
Свидетельство о публикации №118091504121
Рецензии
