Наша Осень, она меланхолик,
Рыжеволосая истеричка...
Сначала волосы ветром холит,
Затем пылью кидается в лица.
В сером пальто на улицу выйду:
Пушкинская пора, родная!
Опоздала сегодня по виду,
Теперь шепчет листвою, стесняясь.
Снова бродить, как всегда, цепляя
Духов её карамельный запах.
Здравствуй, Осень! Я твой завсегдатай,
Устал давно в хронической драке.
Сбросив листву, как старую кожу,
Деревья засыпать начинают.
Я обещал их сон не тревожить,
Но и сам, как они, догораю.
Дай же, Осень, тобой простудиться!
Мне так нужен огонь твоих красок,
Я желтеющей ночи лишился
От фонаря, надевшего маску.
Осень
© Copyright: Роман Зоркин, 2018
Свидетельство о публикации №118091500332
Свидетельство о публикации №118091500332
Рецензии
