Ползут по кругу безучастно стрелки,
А разговор наш сух и напряжён:
Ты буквы вилкой чертишь по тарелке,
Я – вензеля по скатерти ножом.
Быть может, выпьем? – А за что?
–…Не пьётся.
Быть может, скажешь? – А к чему слова? –
И город погрузился вглубь колодца, –
Темнее сна на окнах синева.
Тебе пора? – Подайте даме шубу.
Такси – к подъезду, а щека – к губам.
Я завтра стану безразлично грубым,
Ты завтра станешь чувственно груба.
Стирают стрелки с циферблата время,
Как «дворник» со стекла следы дождя,
Но вечные проблемы поколений
Уносишь ты с собою, уходя.
А может быть…? Но только не сегодня,
Не в равновесье, близкое к нулю,
Когда ликует сердце: «Я свободен!»,
Когда тоскует сердце: «Не люблю».
Ползут по кругу безучастно стрелки...
© Copyright: Олег Митрофанович Булгаков, 2018
Свидетельство о публикации №118091502785
Свидетельство о публикации №118091502785
Рецензии