Критский дневник

Весь день стихи читают овцы,
А я, увы, - ни БЭ ни МЭ.
Спросил у Siri - ноль эмоций,
Кичливый Google - глух и нем.
Одна отрада - шум прибоя:
Он - как мычание коров
В моих краях на водопое,
Легко ложится под перо.
Вожак-баран уводит в горы
Отару критских поэтесс.
И я! И я - туда же (норов!)
Упрямо крякнул и полез
Тропой, где Бог сломает шею,
Ничё! упрям тверской козёл,
На Крите я - с полей пришелец,
И, словно меньшее из зол,
Мою несносную персону
Ветра гоняют, тут и там,
Душа набухла пеной с солью,
В стихах - лирический бедлам.
Сюда не ездят депутаты,
Здесь новый русский не хамит...
Здесь бороды седые патлы
Вплетает в облако хамсин.
Здесь волн щекотка с поцелуем -
Или шлепком? - визгливых жён...
Здесь даже Ваше «Потанцуем?»
Звучит проветрено-свежо.
Здесь мудрый Крит и море моря,
Что в душу плещет мне строфой,
Смывая пафосное горе
И обнажая жизни фон,
А он бесхитростен и сочен,
Как критский спелый апельсин...

Сыграет Моцарта мне ночью
Цикад старинный клавесин.