В Пушкинский музей

Средь сумрака подземного дворца
Египетские масляные плошки
В обводах скрыты мастерством резца –
Трепещущие пламенные пташки

В листве уральских мраморных цветов
Светло порхают в белоснежных сводах,
Над небом зала – камень, храм Христов –
По шахматным гранитам вверх, на воздух

Иду в московский Пушкинский музей –
В античный храм, в чудесную шкатулку
Бродить весь день – счастливый ротозей –
По улицам эпох, их закоулкам –

По городу, сокрытому внутри,
Вобравшему все формы храмов – зданью,
Дворы здесь – площади, картины – алтари,
Исполненные ангельского знанья.

Музейный мир – посюсторонний рай,
Чьи мастера чудес – его святые,
Столетья создаётся дивный край,
И всё же мал и хрупок он – пустые

На гениев – скупые времена
Взрываются от счастья чувством цвета,
Чудес необычайностью маня,
Через творца от бога ждут просвета.

Хранители спешат в музей родной
Сдувать с даров случайные пылинки –
На службу, как не ходят и домой,
Стараясь жить с достоинством на рынке.