Будущего нет, как и настоящего,
Россиянин вымрет словно древний ящер.
И в постели с мымрой, выпив водки ящик,
Тело задохнется, притворяясь спящим.
Некому поплакать, некому спасти,
А ребёнок будет продолжать расти.
Трудовые будни ближе к тридцати
Заведут в петлю к быстрому пути.
Почему-то радует этот горизонт,
Прячемся от радуги, открывая зонт.
Настолько пагубный этот пьяный фронт:
Голова сломалась, сдайте на ремонт.
Бред
© Copyright: Равиль Тахаутдинов, 2018
Свидетельство о публикации №118091405079
Свидетельство о публикации №118091405079
Рецензии