Что до поэмы... будь, поэма...

Как паучок на паутине,
Сплету заветную строку,
Скажу слова любви Людмиле,
На именины к ней схожу.

Кораллы, купленные летом,
Не в дальний угол положу,
Рябине, в грусть, они - заветом,
Сладостью горечь излечу.

Забуду ль летнюю котлету
Съесть, что бывало поутру?
Пошлю привет тоскливо лету
Да урожай свой доберу.

Морковь... Лук убран. Растёт свёкла.
В ряд баночки «икры» стоят.
Вот – вот дожди, а сад пусть мокнет,
Вязь яблок, поздних, - аромат!

То у природы будет «завтра»,
А у меня, – будь, божий день:
Готовлю я обед и завтрак,
А ужин стряпает пусть лень.

Будь вечерами – Божья воля!
Работ не станет земляных,
Стихи, что любы так, до боли,
Мне Нины Павловой – копить...

Мир мой меня преображает,
Осень на зиму шубу шьёт,
Закон природа исполняет,
Портал усилий новых ждёт.

А что «портал»? – Окно в пространство,
Где марш, мазурка, "вальс – бостон"!
Он, друг – поэт, воркует стансы,
Потоком чувства дарит он.

Забудь, лист белый, о морщинах!
Я в бабье лето ухожу
И темой, яркой, – о мужчинах,
Ещё немного погрешу.
***
Что до поэмы... будь, поэма!
Живуч ли, долог песни трон?
Нет у меня в пути сомнений:
Нерв, главный, в ней уж отражён.
 
14.09.18 г. Н.М. Сегеда