Ты проводишь время в публичных домах, на задворках обшарпанных улиц,
закрывая на ломку от похмелья свои истекающие гноем глаза.
Ты, не желая никому зла, просто ищешь, на знакомый до боли вокзал,
но с наглой ухмылкой, в подворотне кулаком с размаху тебе в рожу ткнули.
Произнося имя Иисуса, а может Левиафана, не разберешь при хрипе,
ведь, харкаясь кровью, пена в уголках выходит из обветренных губ,
и рядом мальчишка снимает твои муки, чтобы завтра выложить их в ю-туб,
ему все равно, что у тебя цирроз, а вчера, вдобавок, подхватил триппер.
если бы слезы раскаяния умели исцелять, возвращать к полноценной жизни,
ты бы рыдал навзрыд, не останавливаясь ни на минуту, целый божий день,
стал бы совсем другим, и в это я верю, ведь даже весной зацветает сирень,
но почему же ты умираешь, со счастливым лицом, в подворотне ближней?..
Ты проводишь время в публичных домах...
© Copyright: Алексей Алексеев Морт, 2018
Свидетельство о публикации №118091402126
Свидетельство о публикации №118091402126
Рецензии