Махнула осень желтым флагом,
Дохнула сыростью болот.
Неторопливо, мерным шагом,
Дошла до северных ворот.
И, повернув в пол оборота
Свое скуластое лицо,
Ждала, что там, за поворотом,
Тележье скрипнет колесо.
Уже лет сто никто не ездит
Закатом болдинским дышать,
Не волокут с азартом дети
В лукошке серого мыша.
Уже давно не служат листья
Закладкой томику стихов.
Не разноцветит шубка лисья
Белынь березовых штрихов.
Внутри красивых глаз уставших
Закат сверкает как рубин.
Уходит осень, не дождавшись,
Того, кто будет ей любим.
И умирать ложится где-то
Она на колкое жнивье.
Нет ни Пророка, ни Поэта
В скупом отечестве ее.
СА (с). Сентябрь, 2018.
Последняя осень
© Copyright: Вячеслав Анчугин, 2018
Свидетельство о публикации №118091308794
Свидетельство о публикации №118091308794
Рецензии