Не вальс, не танго, а фокстрот
Ко мне под вечер завалился,
Он жабий вытянул свой рот,
Потом на стуле развалился.
Потом уселся он за стол,
Велел писать мне для народа,
Не как страдает наша голь,
Он захотел златые оды.
Листки швырнула палачу,
В застенках лучше я погибну,
Дешевой славы не хочу,
Писать тебе не буду гимны.
Не вальс, не танго, а фокстрот
© Copyright: Людмила Преображенская, 2018
Свидетельство о публикации №118091305430
Свидетельство о публикации №118091305430
Рецензии