Рисую город, вновь не золотой :
горсть кирпичей на рисовой бумаге.
Лишь тень меж ними брошена от той,
что побежденных сбрасывает флаги.
Красивыми ступнями - по орлам,
коронам, клювам, скипетрам, державам,
по павшим " спящим ", бодрствующим
"нам" ,
так вовремя не выкрикнувшим - "Слава" !
Расбросив, кистью, стены по углам
распятого, на дереве, холста,
я между ними лица прячу, там
пройдет огнем та самая верста.
Внутри которой - кровь на золотом,
иль золото на красном ( как у Климта)
Дурная недосказанность,притом,
что всякое (недо..) - симпто -
- матично....
Привычно прячусь, забираясь в стих,
пока каблук раздавливает руку.
А губы (в красном) приближаются - Притих ?...
Им ветер (в черном) эхом вторит - Ссс-у-ка ...
Дефиле
© Copyright: Игорь Чирик 2, 2018
Свидетельство о публикации №118091304630
Свидетельство о публикации №118091304630
Рецензии